[Pourquoi A. est-il A.? Mais au fait, qui est A.? extrait de mes différentes fiches de présentations sur forum et sur myspace. C'est un comble de se présenter à ce stade du blog ]

[forum]
Pourquoi A.? Parce que A., c'est le commencement, mais surtout la fin (point.) Parce que A., c'est un peu de moi (Antoine), parce que A., c'est l'Art, c'est la Vie, mais aussi le chaos, et par conséquent moi même. A., c'est la beauté, mais aussi la laideur, en somme, les baisers fleuris d'un mâle. Parce que A., ça fait intime.

[MySpace]
Jeune homme pathétique, à la recherche de paradis artificiels: Art, amour, Art. Tout ce qui peux l'emmener "anywhere out of this world". Il aime écouter de la musique très fort, les lucky strike, son spleen, le gout de la guiness qui reste sur la langue, l'art contemporain, se croire unique. C'est sa hantise. Plus tard, comme dirait sa maman, il veut travailler dans l'art, ou le plaisir mesquin qu'éprouvent ses oreilles en sang sous l'effet de Lou Reed, ou l'agencement de son [qui pour beaucoup ne sont que des bruits, mais qui pour lui sont des sons,] et de la musique qui pour beaucoup n'est qu'un alignement de sons, mais qui pour lui est avant tout de la musique]. Il s'aime.

[Sortirensemble]
Vision d'un individu morcellé, aux visages-kaléidoscopes. Sous tension, une multitude de sensations, le plus souvent mélancoliques. Adepte du Spleen, Neurasthénique, Littéraire perverti, Je surfe entre deux tendances: le battu et l'abattu.

La musique, véritable morphée, le berce depuis sa tendre enfance. Ecléptique, il s'efforce de se suicider depuis l'âge de 15 ans à coup d'ondes sonores. Malheuresement, il ne réussit qu'à devenir de plus en plus audiophile. Citons Sonic Youth dans sa période noisy, Léo Ferré, Nine Inch Nails.
Le cinéma, véritable tombeau, le condamne au plaisir éternel: Gregg Araki, Van Sant, autant d'Oeuvres sous hautes tensions, déchargeant en quelques heures quelques chocs sur son jeune cerveau.
L'Art, véritable passion, sera son métier, il en est certain. Certains se sacrifient pour une religion, lui mourra pour Malaval, ou Klein, au choix.

Darlin'.
Ce mot résonne dans mes tympans, obsède mon cerveau, déjà surchargé par les ondes sonores, pulsions musicales, qui détruisent mes dernières neurones.

Darling.
Comme Lui. Comme Elle. Les deux êtres pour lesquels j'ai éprouvé uns emblant de sentiment. Coeur de pierre? Péripapéticien? I'm looking for N. McCormick [I fell it from the inside]. La main pleine de foutre, mon besoin malsain achevé, je m'autodétruis à coup de plaisir. Il faut supprimer le plaisir.
I'm looking for the man, 36$ in my hands.

Rêves semi romantiques d'un Homme me prennant dans les bras, tout en [censuré]. Rêve d'une guiness, et de sa mousse. Rêve de n'être plus juste la pute, mais l'aimé. Hallucinations d'un gang bang. Je suis pris de tous les côtés, NON je ne veux pas.

Darling.
Obsession d'un prénom, d'une chanson. La vie est une putain. Je me mets à réfléchir comme un ado de 14 ans qui a vu crever son chat "oh, brian m'a laché!". Je n'en suis plus là. Je suis à l'ère de la jouissance malsaine. De l'autodestruction.

Mais ne vous en faites pas, that was a joke.
(...)
A.

J'ai eu la révélation: arrêter de fumer.

Regardez l'inscription que je trouve sur mon paquet,a cheté (snas le dessin, bien sur)

J'en ai marre.

Marre de ma condition de légume.
Marre de cracher mes poumons, et accessoirement ma vie, pour des conneries.
Marre de me sentir ultra émotif, de sentir mon être pleurer parce que untel me manque, et parce que unetel fait une dépression.
Besoin de vivre à l'écart des autres, individualiste. Ne m'occuper que d'un être qui a déjà cessé d'exister en tant que Personne, mais qui est bel et bien personne..
Marre d'être un objet sexuel, poupée gonflable en deux dimensions.
Marre de cette musique, que j'aime, mais qui me replonge dans mes pensées amazoniennes.
Differants colors, made of tears
Marre.

Marre.

Envie de me changer les idées, sans forcément revenir au caractère sexuel du terme.
Je m'autoronge, m'autodétruit. Me voilà revenu à la case départ, après un an de souffrance.
Pourquoi?
Paraît que se poser des questions, c'est avancer. Dans mon cas, je recule, accusant en plus un style littéraire dénudé par ma perversité, par mon désespoir de ne pouvoir plus changer.

Marre.

Demain sera un meilleur jour.
Forcément, vu que mon super Duffel-coat sera là pour me tenir au chaud quand, dans mon coin, je n'aurait pour me réchauffer que des larmes.
Forcément, puisque devant, c'est derrière.
Forcément vu que cet état ne saurai être que passager, même s'il dure depuis déjà bien longtemps à l'intérieur, mais chut....
Forcément, parce que sinon j'aurai des tas de commentaires me demandant de me reprendre, de ne pas faire de connerie.

Marre

Je ne suis plus moi même, je suis ce que l'on veux que je sois: un trou béant. Une fosse à gentilesse, et à caresse, une prostituée payée à l'affection. Vous refusez? Adieux, mon cher.
Certains me pompent, moi, mets mots, ma personnalité, jusqu'à la moelle, d'autre me piquent à la dépendence. Tous mes laissent tomber.
Internet est une belle connerie.

Marre.

[brouillon, merci de votre compréhension. Sonnet parfait, sujet: le Spleen]

J'aimerai de mon poing écraser la routine:
De mes chaînes d'acier enfin me libérer,
Trouver à mon ennui une vraie médecine,
Par ma joie retrouvée, l'habitude enterrer.

Je ne peux plus changer: déjà mon sang fulmine.
Par le tabac, l'opium liquéfiés aspirés,
Une douce fumée destructrice calcine
Mes poumons. Boisson verte maudite ingérée.

Désormais condamné à revivre un passé
- Un air de déjà vu, fado du temps lassé
Au tempo incertain parti en promenade

Dans des rêves figés – je n'ai plus de futur.
Les heures d'ennui tuent, réelle fusillade
Seul la mort me séduit, ma dernière aventure.